Ela estava exausta quando as vozes recomeçaram a lhe narrar esta história.
Quisera enlouquecer de uma loucura benta, que é o jorro das palavras cantantes.
Aquela voz antiga, que se calara por mais de dois séculos, estava timidamente recomeçando a soprar em seus pulmões
Ela conseguia vagamente distinguir a sua própria voz daquelas vozes sedutoras.
Ser atriz, pensou ela, é se apaixonar por um texto que se gostaria de dizer num momento precioso do tempo e do espaço.
E as vozes lhe traziam novas conchas, e dentro delas o murmurar de uma outra costa, de uma outra era, mesmo.
Tem sempre alguém do outro lado da porta, do outro lado da janela, do outro lado do mundo.
Ela não tinha um método preciso para inventar seu mundo, mas ela escutava, escutava.
Quer saber? Ela queria. A curiosidade sempre lhe fizera sonhar com o informe, aquele momento incerto onde uma faísca pode ser a gênese ou o apocalipse.
